Cosy

Olhava para a borboleta e admirava os seus movimentos suaves e leves, provocados pelas ondas de calor que subiam até ao tecto. Deitada na cama, de olhos vidrados, tentava focar a mancha desfocada de tom laranja que oscilava calmamente. Nenhum pensamento na sua mente, nenhum músculo mexia. Vagueava no limiar dos sentidos, ausente do corpo jovem que a ancorava a este mundo. Não tinha memórias nem desejos para um futuro próximo ou não. Neste momento não tinha vontade, não tinha espírito, não tinha alma. Nem sequer estava em transe. Não era uma pessoa, na verdadeira acepção da palavra. Neste momento era o corpo inerte deitado na cama. Se respirava não tinha consciência de o estar a fazer.

A borboleta ficava cada vez mais desfocada.

Lá fora, depois daquelas paredes, para lá da porta, havia vida, movimento, confusão, barulho, vontade. Para lá daquela porta que a separava da realidade uma míriade de objectos e cores e sons e cheiros e pessoas era misturado num cocktail de vida e preocupação. Para lá daquela porta corações batiam descompassados, agitados. Amigos e desconhecidos uniam-se num único objectivo. Mas para isso tinham de passar aquela barreira.
Batiam à porta em desespero, gritavam e calavam-se, esperando uma resposta.

Um vulto aproxima-se da cama. Fala com ela, faz-lhe perguntas.
- A casa está a arder! - ouve uma voz gritar lá fora - Alguém pegou fogo à casa!
"Eu sei...", pensou. "Fui eu".
Continuou em silêncio, a olhar a borboleta, a mancha laranja, cada vez mais envolta em fumo negro.